E restò solo qualcosa che volò.

Una folla senza volti
scivola nel giorno,
come se il tempo avesse fretta
di dimenticare.

Colori accesi—un rosso,
un’ombra che si allunga—
ma nessuno resta davvero,
tutto è passaggio.

Le figure si sfiorano
senza incontrarsi,
ognuna chiusa
nel proprio rumore muto.

Eppure, in quell’istante sospeso,
qualcosa si stacca:
un pensiero, forse,
o un ricordo leggero.

Non ha peso,
non ha nome,
ma resiste al dissolversi
di ciò che resta.

E mentre la scena si sfuma,
tra polvere e luce,
rimane soltanto
qualcosa che vola.