Athanasia.

olio, tela, 2004

Ritratto di un'amica

Volto che emerge dalla luce
come memoria che decide di restare.

L’oro alle spalle non è sfondo,
è tempo che vibra,
è pensiero che si espande
senza chiedere permesso.

Gli occhi trattengono una distanza,
una verità non detta
ma presente,
come un nome sussurrato
solo dentro.

Le labbra sfiorano il silenzio,
non cercano parola,
la custodiscono.

E la pelle—
cosparsa di luce e frammenti—
sembra dire che siamo questo:
tracce,
riflessi,
materia che tenta forma.

Eppure resti intera,
ferma nel centro del caos,
come una domanda
che non ha bisogno di risposta.

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