Ricordi d'infanzia.

olio, tela sabbiata, 2005

Ricordi d’infanzia

C’è un silenzio che sa di erba bagnata,
di passi piccoli lungo il fosso,
di giornate che non avevano nome
ma solo luce.

Le case stanno ferme,
come vecchi custodi,
con i muri che trattengono
voci ormai lontane.

Il verde respira piano,
si distende tra i campi
come un ricordo che non vuole svanire,
ostinato e gentile.

Là, dove il tempo era largo
e le ore non pesavano,
resta ancora qualcosa
che non si lascia spiegare.

Forse un riso,
forse un gioco dimenticato,
forse soltanto
la certezza di essere vivi
senza doverlo capire

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